La historia ‘Soy hijo de un polic\u00eda’ publicada en la p\u00e1gina digital del diario EL TIEMPO, el 11 de mayo del 2021, en medio de la protesta social, fue galardonada con el premio de periodismo \u00c1lvaro G\u00f3mez Hurtado, que concede el Concejo de Bogot\u00e1 en la categor\u00eda de Opini\u00f3n. Este es el relato galardonado en su edici\u00f3n XXIV.<\/p>\n\n\n\n
Un hecho me llam\u00f3 la atenci\u00f3n en las marchas y las largas caminatas por la carrera s\u00e9ptima de Bogot\u00e1, ejerciendo mi oficio de periodista: encontrarme con uno de mis alumnos de periodismo, que me salud\u00f3 con bastante entusiasmo.<\/p>\n\n\n\n
\u201cProfe, gusto de verlo\u201d, exclam\u00f3 mientras la pertinaz lluvia anunciaba que este encuentro iba a ser fugaz, pero fue todo lo contrario.<\/p>\n\n\n\n
Los rayos, el cielo negro y la tormenta nos obligaron a hacer un pare y resguardarnos del imparable diluvio. Pensar r\u00e1pido y resguardarnos en la primera cafeter\u00eda que vimos.<\/p>\n\n\n\n
Mojados, en segundos, le pregunt\u00e9: \u00bfusted toma tinto?<\/p>\n\n\n\n
\u201cClaro, por supuesto\u201d, al tiempo que replic\u00f3, \u201c\u00bfY usted, profe, no lo ha dejado?\u201d (risas)<\/p>\n\n\n\n
\u00bfY a usted qu\u00e9 lo trae por aqu\u00ed? \u00bfQu\u00e9 lo motiva?, le pregunt\u00e9. Si ya se gradu\u00f3 de su carrera de comunicador social y periodista. Usted es la nueva generaci\u00f3n del periodismo.<\/p>\n\n\n\n
Me contest\u00f3, mir\u00e1ndome fijamente: \u201cjustamente profe, no tener una oportunidad, as\u00ed sea con esos sueldos de miseria, y adem\u00e1s para ser seleccionado se tiene necesariamente que tener una recomendaci\u00f3n o conocer a alguien o tener un amigo influyente que conozca a ese alguien.<\/p>\n\n\n\n
Me toc\u00f3 un momento dif\u00edcil y una pandemia, profe, pero lo grave es que esto no mejora, por el contrario, a clavarnos en todo y con toda. Mi pap\u00e1, usted sabe es polic\u00eda, y ya no da m\u00e1s. \u00c9l dice que polic\u00eda un d\u00eda, polic\u00eda por toda la vida.<\/p>\n\n\n\n
\u00c9l es joven y me duele verlo cumpliendo con su instituci\u00f3n a la cual le ha entregado m\u00e1s de 20 a\u00f1os y veo c\u00f3mo se sacrifica y recibe un sueldo mensual de un mill\u00f3n y medio neto, y no ha tenido ning\u00fan reconocimiento, ascenso o aumento significativo por recorrer calles, por correr detr\u00e1s de ladrones, hampones, asesinos y due\u00f1os de ollas peligrosas, que en ocasiones han sido hasta vecinos nuestros, y sus mam\u00e1s son conocidas del barrio.<\/p>\n\n\n\n
Las discusiones que he tenido con \u00e9l han crecido en este paro y las confrontaciones, siempre de pensamiento, profe, han sido duras y dif\u00edciles. Nos hemos visto en las ma\u00f1anas. El vistiendo su uniforme verde oliva y me mira de reojo, y yo, alist\u00e1ndome para ir a la calle a la protesta, por lo que considero son mis derechos, y \u00e9l a su vez, tambi\u00e9n lo hace convencido de los suyos.<\/p>\n\n\n\n
En algunas ocasiones nos hemos encontrado en la calle, como un d\u00eda frente al Banco de la Rep\u00fablica, \u00e9l defendiendo sus instituciones, los bancos, las entidades estatales, y yo, defendiendo mi pensar, mi ideal.<\/p>\n\n\n\n
Eso es duro, profe, verlo all\u00ed y yo no digo ah\u00ed est\u00e1 mi padre, para no causar ninguna desconfianza, para que no me tilden y me se\u00f1alen de sapo o el hijo del poli, sigo de largo con mi parche, pidiendo que no le pase nada.<\/p>\n\n\n\n
Mis hermanos son peque\u00f1os. Yo les digo que no salgan a la calle y mi padre les dice que no vayan a ser polic\u00edas. Mi madre reza por los dos y nos bendice todos los d\u00edas, pero yo esta pelea me la doy hoy, porque esto no cambia, y si uno no protesta, nunca va a cambiar.<\/p>\n\n\n\n
El mi\u00e9rcoles en la noche recibimos una llamada que nos avisaba que mi padre estaba herido y en el hospital de la Polic\u00eda. Mi madre me llam\u00f3 y yo estaba en Los H\u00e9roes, all\u00e1 en la 80.<\/p>\n\n\n\n
Uy, qu\u00e9 susto, qu\u00e9 cagada. Y arranqu\u00e9 a correr y sufr\u00ed las dificultades para movilizarme y llegar a mi casa en Kennedy, todo taponado, no encontraba salida, todo estaba bloqueado, no hab\u00eda TransMilenio, que ser\u00eda lo m\u00e1s r\u00e1pido para llegar a auxiliar a mi madre. \u00a1Qu\u00e9 mierda! Y la angustia de pensar que no llegaba r\u00e1pido a acompa\u00f1ar a mi madre, que no paraba de llorar, y me segu\u00eda llamando insistentemente se apoder\u00f3 de m\u00ed y no me soltaba. \u00a1Qu\u00e9 video!<\/p>\n\n\n\n
Este enfrentamiento no nos deja bien parados. Todos ponemos desde cada orilla, y perdemos. No aprendemos, no encontramos la salida, yo sigo marchando, creo que es mi deber ahora. Y mi padre sigue en el hospital de la Polic\u00eda, recuper\u00e1ndose de varias quemaduras, la ruptura de varias costillas, y el codo que se le sali\u00f3 de su cavidad.<\/p>\n\n\n\n
\u00c9l dice que seguir\u00e1 siendo polic\u00eda y yo, marchando, profe, soy el hijo de un polic\u00eda\u201d.<\/p>\n\n\n\n